Nací en Aranda de Duero (Burgos) hace ya una cantidad de años, para mi gusto, algo escandalosa. Si me llegan a pedir hace veinte años que apostara por mi esperanza de vida, me hubiera encendido otro cigarro. Y así sigo, más o menos, ahora que ya no fumo. Cada día me parece un pequeño milagro, un regalo. Aunque, todo hay que decirlo, a veces venga envenenado.
No es ningún secreto que soy muy fan de este pequeño trozo de sitio de mundo que me pertenece. Porque yo creo que las personas no somos «de» los sitios, si no que los sitios son de las personas. Yo no soy «de» Burgos: Burgos es mía, la parte que me toca. Toca mi memoria sentimental, la más traidora y selectiva del mundo. La más sesgada y engañosa. Esa memoria a la que no le veo ningún sentido renunciar o renegar, porque es mía. Sigue leyendo
No pretendo vender a «la Pardo Bazán» —explicación al entrecomillado un poco más abajo— como una autora de género fantástico, hasta ahí me llega la poca vergüencita que sí tengo. Es lamentable que en España no tuviéramos un Romanticismo y Postrromanticismo como Dios manda comparado con el vigor de la producción europea y americana, pero ya no tiene remedio. Y no, ese remedio no pasa por tomar algunos relatos como estandarte de lo fantástico en el conjunto de una obra fundamentalmente naturalista. 
¡Ya lo tengo! ¡Voy a casarme otra vez! Con una mujer repelente y antipática que tenga otros dos hijos, que así me dan el carnet de familia numerosa. Los rodearé a todos de pensadores libertarios admiradores de mi obra (de la escrita, vaya…), políticos revolucionarios y poetas románticos. ¿Qué puede salir mal? ¿Eh?
